Ela está deitada em sua cama. Como sempre costuma fazer. Principalmente nas amargas e demoradas tardes de domingo.É tudo sempre igual. Mesma casa. Mesma família. As mesmas brigas, sempre pelos mesmos motivos. Os mesmos amigos falsos. E sempre os mesmos amores medíocres e decepcionantes. A mesma escola. A mesma rua. Só não a mesma menina pura e inocente de alguns anos atrás.
Agora com 17 anos. Uma menina bonita, a que todos os homens desejam. Cabelos negros, pele bronzeada. Um corpo com curvas perfeitas e perigosas. Olhos pequenos e uma boca bem desenhada. Olhar sedutor. Ela sabe como conquistar qualquer um.
Só não sabe os perigos da sua mente. Não os entende. Dois mundos se chocam em sua cabeça. Pensa em tudo, ao mesmo tempo não pensa em nada. Sente amor e ódio pela mesma pessoa. Ela chora e ri. Acha que vai ficar louca. Ela apenas sofre por algo que não sabe exatamente.
Seus neurônios não aguentam mais. Ela chora. Ela começa a se cortar. Devagar. Atenta a cada gota de sangue que sai de sua pele e toca o chão sujo. Aquela dor se torna insignificante. Ela agora se sente mais calma e sorri. Mas não está completamente satisfeita. Precisa de algo mais. Algo que a tire da realidade, da rotina, da amargura, algo doce e suave como a morte. Ela então corta os pulsos. Sabe que vai demorar pra morrer, mas não importa. Ela quer sentir cada minuto daquela doce e tão desejada morte. Então ela se sente feliz, como nunca sentira antes. E tudo aquilo parece estar levando-a ao céu. Ela fecha os olhos e sorri. Chegou a tão sonhada hora.
Texto escrito em 13/09/2004 por uma amiga louca com um potencial suicída.
Agora com 17 anos. Uma menina bonita, a que todos os homens desejam. Cabelos negros, pele bronzeada. Um corpo com curvas perfeitas e perigosas. Olhos pequenos e uma boca bem desenhada. Olhar sedutor. Ela sabe como conquistar qualquer um.
Só não sabe os perigos da sua mente. Não os entende. Dois mundos se chocam em sua cabeça. Pensa em tudo, ao mesmo tempo não pensa em nada. Sente amor e ódio pela mesma pessoa. Ela chora e ri. Acha que vai ficar louca. Ela apenas sofre por algo que não sabe exatamente.
Seus neurônios não aguentam mais. Ela chora. Ela começa a se cortar. Devagar. Atenta a cada gota de sangue que sai de sua pele e toca o chão sujo. Aquela dor se torna insignificante. Ela agora se sente mais calma e sorri. Mas não está completamente satisfeita. Precisa de algo mais. Algo que a tire da realidade, da rotina, da amargura, algo doce e suave como a morte. Ela então corta os pulsos. Sabe que vai demorar pra morrer, mas não importa. Ela quer sentir cada minuto daquela doce e tão desejada morte. Então ela se sente feliz, como nunca sentira antes. E tudo aquilo parece estar levando-a ao céu. Ela fecha os olhos e sorri. Chegou a tão sonhada hora.
Texto escrito em 13/09/2004 por uma amiga louca com um potencial suicída.
